Viejas canciones para nuevos amaneceres: Los Pistones

Otro amanecer con una vieja canción.
Recuerdos equinociales que apuntan imágenes del pasado, los viejos tiempos ya no volverán pero nos quedan las canciones como pretexto.
Los días se alargan, lo que antes era madrugada de llovizna se ha transformado en luz que surge en el horizonte. Cada mañana el sol dispara sus rayos apuntando desde el cambio de rasante de la carretera, mi figura de mochilero pensativo se proyecta sobre el asfalto para trazar una mezcla de pistolero enjuto y David Carradine con las alforjas colgantes.
Un soniquete ronronea en mi cabeza mientras camino, ..."que el sol te de, de lleno en la cara al amanecer....", rutina actual de salida de hogar que veinte años atrás a las mismas horas eran rituales de regreso en amaneceres trasnochados.
La canción pretexto pertenece a Los Pistones, protagonistas de múltiples canciones de la imaginería de la movida en los 80. Su nombre parece en mecano formado por lo que ellos admiraban cuando empezaron, Sex Pistons y Los Ramones. Nueva ola española que evolucionó hacia nuevo rock americano.
Un día más subiré las persianas a mis cachorros al son de :

Que el día sea fugaz
que la noche sea eterna
que tu me puedas mirar
no hace falta que comprendas
Que el sol te dé
de lleno en la cara al amanecer
Que el sol te dé
que no te deslumbre
mil caras alrededor
y ni una conocida
caminar sobre las huellas
de otra gente que camina
De día estrella fugaz
que esta noche sea eterna
que tu me puedas mirar
no hace falta que comprendas
Que el sol te dé
de lleno en la cara al amanecer
Que el sol te dé
que no te deslumbre.
Que el sol te dé
de lleno en la cara al amanecer
Que el sol te dé
que no te deslumbre.

Masked Marauders: fake joke

"En un mundo de farsantes los Masked Marauders, benditos sean, son el artículo genuino...."
Los merodeadores enmascarados ocupan una página curiosa en la historia del rock. En tiempos con necesidad de nuevos mitos y supergrupos, momento de agotamiento de conceptos y transición a nuevos sonidos, Greil Marcus se permitió publicar una reseña en Rolling Stone de un doble Lp supuestamente grabado por Lennon, Jagger y Dylan producido por Al Kooper. Corría el otoño del año 1969 cuando con un seudónimo,T.M.Christian, publicaba el artículo sobre la grabación de la secreta reunión de los divos musicales. La noticia generó grandes demandas de un milagroso vinilo inexistente.
Me imagino una escena de final de verano ocioso en la redacción de la revista, tertulia alrededor de una botella de bourbon para inspirar algún sugestivo artículo, comentarios sobre el reciente bootleg aparecido de Dylan, licores y sudores horas más tarde dan lugar a la génesis de la ficticia jam session de los Beatles, Dylan y Jagger.
La inocentada , no desmentida inicialmente, obligó al crítico a buscar compañía y grupo para dar vida a las expectativas creadas para los mitómanos. Se contrató secretamente a una banda de Berkeley, Cleanliness and Godliness Skiffe Band, para grabar las canciones reseñadas. Después comenzaron a sonar los acordes de la reunión en las radios locales y posteriormente se pondría en el mercado en forma de disco que distribuyó una división fantasma de la Warner, una broma que llegaría a posicionarse en las listas y vender más de 100.000 vinilos.
El resultado suena a sesión sucia de bareto ahumado de versiones de clásicos de rock..

Depor : Un cuento de fútbol

El día 21 de mayo puede suponer un día de la marmota o un salto en el tiempo en la perspectiva futbolística coruñesa. En vez de producirse un aprendizaje para generar una experiencia mejor, nos vemos inmersos en una versión dramática de aquel sueño frustrado. Día oficial de revival músico futbolístico: Depor versus Valencia , nostalgia pelotera de un pasado glorioso que puede cerrarse para siempre.
El 14 de mayo del 94 se recuerda por el penalty que falló Djukic contra aquel equipo, narrado con maestría por Julio Llamazares en un cuento de fútbol .
Quiero suponer que aquella noche una negra sombra o una mano negra, gelatinosa como el petróleo que históricamente nos asola , entumeció la bota de nuestro "Yuca". Yo no pude ser testigo en la grada, tenía mis entradas ,pero la bufanda tejida por mi abuela quedó en casa aquella aciaga jornada en que despedía a mi padre.
La voz de la marea blanquiazul se apagó en un instante , de los cánticos de los Riazor Blues se pasó a un blues desgarrador. Finalizaba el primer capítulo de una serie que comenzaba aquel día con un piloto de suspense que daría lugar en los siguientes años a la generación de la marca Superdepor que hoy se resiste a salir de la parrilla de programación de primera a duras penas.
Hemos disfrutado en el templo de Riazor durante muchos años de los artistas más renombrados que han dejado lienzos de jogo bonito con rabonas, bicicletas o penaltys a lo panenka. Ahora nos quedan pintores de mono y brocha , currantes comprometidos que mañana saltarán al circo romano como gladiadores.
Esperemos que el día después los periódicos no vuelvan a la crónica negra y las esquelas como sucedió hace 17 años.
Flashbacks futbolísticos de mi pasado vienen a mi memoria:
La musicalidad con que los locutores de la telegaita bautizaron a situaciones balonpédicas: saques de curruncho o vestiarios...
La estrechez de la grada sin respaldo o las de pié del antiguo fondo de marathon, partidos de pinta en el Marvan o de tortilla en Teresa Herrera.
Los derbys con previa de playstation en mi primer apartamento con los amigotes, sonaba Blur en la intro mientras bajaban las estrellas.
Derrotas de futbolín en los domingos de playa y carrusel deportivo.
Esperemos que no sea un día de highway to hell sino más bien de la canción que pone la Juve cuando mete sus goles.....I will survive
"First I was afraid
I was petrified
Kept thinking I could never live.."

Alameda Street Beat

Durante muchos años viví en un gran mole asentada en una encrucijada de caminos sin saber a que calle pertenecía. Mi portal y mi DNI indicaban un domicilio que no me causaba arraigo, años despúes hasta cambiaron la numeración del portal y del piso.
Residí en un edificio grande, mi habitación apuntaba al sur donde se situaba la entrada a una calle estrecha y sombría con la que me siento identificado por sus olores y recuerdos.
Frente a mi ventana se esbozaban las losas grisáceas ocupadas por peatones y vehículos que se arrimaban a las paredes de piedra moteados con la firma de las gaviotas.
La calleja sombría, bautizada Alameda, no tenía árboles. Leí alguna vez que era una zona de cuadras en el siglo pasado, por ello se recordaba como calle de Bestas.
En mi memoria presidía el acceso desde el norte el cuadro de perros jugando al poker de la antigua cafetería del hostal Maycar, en la esquina de acceso se confundían los olores de Varón Dandy y gomina de la vieja barbería vecina con el intenso aroma de las pastas recién hechas de la confitería Hildita, parada obligada los domingos para llevar a casa la bandeja con bombas, píos, ranas y petisús de chocolate.
Esta protagonista secundaria de los deambulantes del centro auna recuerdos de mi infancia como los vapores de la tintorería o el taller grasiento de neumáticos donde reparaba los pinchazos de la bicicleta.
Con los años pasó a ser punto de encuentro de retos iniciáticos de tabernas baratas que se esconden en las espaldas de los ejes del capitalismo coruñés. Unos días la Alameda marcaba el comienzo de ruta al salir del Enrique, otros etapas intermedia de avituallamiento como eje separador del centro y la ciudad vieja. Alternativas para regar el alma en locales añejos presididos por personajes singulares que albergaban historias labradas en sus hígados.
Gastrobarrio sin sofisticación, de tapa auténtica en barras pegajosas, en 50 metros se podía degustar el bistec de A Nova Pataca o la tortilla grasienta con pimiento de Manolo en el Villa de Cayón o los callos de Nina. Durante un tiempo hacíamos parada obligada en el Eiffel para alimentarnos de los ojos de una de las musas de las barras del barrio.
El tiempo ha ido cambiando este microcosmos, hemos pasado del choricito de la Vaca Sagrada o los sótanos del Parrús, templo del deportivismo glorioso, al maridaje de raciones con los mejores vinos con la reubicación de un local histórico como O Secreto.
Calle con jamonerías de referencia como el Pinar o Munín que fueron cerrando. Su espíritu lo hereda el viejo Caracas, antiguo templo de reunión nocturna de primeras aguas acompañadas de chipirones ,callos y ensaladilla a precios razonables, parada obligada de los olímpicos del vino peleón. El emporio de Boqueixón , Rosende y Couto , se cierra con el hostal Alameda, local residual que nos acogía en los domingos lluviosos que todo cerraba o los fines de año antes de cenar cuando todo cerraba.
Y pensar que todo esta literatura comenzó por un pedazo de empanada de xoubas del café Almeda....
Pongamos notas musicales a estos olores callejeros....

Tengo una casa, tengo

Domingo rural, momento de respiro para escuchar un haiku musical castizo. Microblues acústico para arrancar el día. Momento porrón para degustar el rock tabernero de los primeros Enemigos. El disco que vendían con caña y pincho de chorizo por mil pesetas. Puro Pubrock resacoso de Josele y Artemio. Ya el título del lp lo decía todo "ferpectamente"
Baby que es de noche ,sácate la faja vamos a ver vacas o a ver coches........

memorias de celuloide

Noche de jueves de San Patricio.
Donde yo hace 30 años aguardaba ansioso una cola por el rito experiencial de dos horas mágicas de historias en imágenes, ahora me encuentro con una multitud dando cumplimiento al culto de las pintas negras de guinness.
Las viejas salas de cine que marcaron mi infancia, mi juventud y mis primeros pasos de errante solitario en la vida han ido cerrando. En su lugar encontramos gimnasios, centros comerciales, bingos o inmuebles vacíos. El paisaje urbano se transforma y nos deja huérfanos de nuestras fábricas de sueños.
Hace ya mucho tiempo que me despedí de los acomodadores, de los patios de butacas incómodas, de los telones y los viejos carteles que se convirtieron en camisetas.
Los videoclubs y las inhumanas multisalas con olor a palomitas han ido apagando aquellas experiencias de celuloide. Me quedan los esbozos de las edades perdidas que se funden en mosaicos de imágenes de una vida. Cine de parroquia, cine de colegio, cine de campamentos, cine de adolescencia gamberra de anfiteatro, cine de fumar a escondidas, cine de clases fumadas y tardes de cine de universidad.
Me gustaba escapar solo a aquellas películas diferentes en versión original, allí me sentaba temprano con un libro e imaginaba en los momentos de espera el guión de la vida de la gente que iba llegando. Descubrí la vida en los viejos cines de nombre casi perdido: Goya, Equitativa, Avenida, Valle Inclán, Chaplin, Riazor, Tom y Jerry o Coruña.
Películas como Cinema Paradiso o The last picture show reflejan escenas de los viejos escenarios de experiencias iniciáticas de los primeros besos escondidos y la magia de las vetustas películas antes de convertirse en parques de atracciones de efectos especiales.
En ciclos inclasificables, antes de apareciese internet, recibí el impacto del cine de Jim Jarmusch, Spike Lee, Zang Yimou, Lars Von Trier o el primer Coppola.
25 años atrás, todavía recuerdo una tarde lluviosa de desamores solitario. Perdido callejeando con un libro de Lovercraft en la mano, recuerdo la nebulosa de la vieja sala en los estertores del viejo Coruña, allí pasé tres horas mágicas viendo" érase una vez en América".
Noodles.... me resbalé

The Silos : Melancolía quejumbrosa

Tarde de domingo de orballo.
Cae esa lluvia que tiñe el cielo de otoño. Constante e implacable cala al osado caminante, penetra en el cuerpo y llega hasta el alma.
Corazón latino y melancolía para el devenir de las horas grises. Las notas de The Silos me empapan canción a canción con quejidos melancólicos de viejo rock.
Walter Salas-Humara, artista de ascendencia cubana, desgrana con su grupo los estertores de la tarde con aullidos lujuriosos . 25 años de cult band, como en alguna publicación comentaban aglutinan la longevidad de Neil Young, la tensión nerviosa de los Television y la melodía de Cole Porter. Walter comenzó su camino con Bob Rupe, juntos generaron joyas de vinilo en las que se muestra el equilibrio de personalidades contrapuestas, torbellinos de música de cruce de culturas y autenticidad.
El gran éxito comercial nunca llegó, grabaron vinilos gloriosos como " about her steps", "Cuba" o " The Silos". En su momento fueron calificados como los más grandes por la crítica, etiquetados como banda de Nuevo rock americano, hermanados con REM, con ecos y reminiscencias de la Velvet , los Byrds, o the Band. Sus discos destilan sonidos puros e independientes que Walter califica como organic indie rock.
Walter sigue su camino como pintor de perros y músico. Artista inquieto y hábido de nuevas experiencias, es capaz de hermanarse con Jonathan Lethem, escritor de la Next Generation, y generar creaciones músico-conceptuales como el album "I´m not Jim" o preparar espectáculos con fusión de teatro, música y arte.
Frente al desengaño y la renuncia esta semana The Silos publican Florizona.
Empapado de su música , hoy comparto otro de mis grupos secretos: The Silos.

Bluebells: Young at heart

Limpieza de estanterías encontrando una agenda de finales de los 80 llena de anotaciones taquigráficas discontinuas. Era entonces el mes de marzo :
"Llueve a mares. ¿soy feliz?, me he reído, no tengo resaca, no se que decir. tengo mucho miedo al canónico del jueves. No desperté para estudiar.
Dibujo, rio, escucho música, pero sobre todo pienso " hombre solitario ". Sueño despierto...hamburguesa en Santa Catalina y bota en Kolhn, quiero escribir pero no puedo. Bluebells de fondo de engaño de estudio......"
Música primaveral al ritmo de este grupo pop escocés de los 80. Vale la pena escuchar una vez más alguna canción de aquel "sisters" de 1984.

Mudanza de vinilo

Dos meses de alergia a teclados que finalizan hoy.
Ayer comencé el fin de mi emancipación . Comencé el rescate de mis últimos tesoros que quedaban en la casa materna. Recorrí las estancias cargado de viejos vinilos. Hoy toca desenpolvar viejas canciones escondidas ...
Me siento como si hubiese encontrado una caja de zapatos llena de fotografías de mi infancia, cada portada tiene su significado y cada surco castigado por las agujas señala el paso del tiempo.
Hoy de madrugada , rodeado de mis discos rescatados , me entero de que Nuevos Medios cesa su actividad. Se cierra un proyecto discográfico de casi treinta años de sueños quijotescos. Mario Pacheco y su gente nos regalaron el lado lírico de la movida, nos descubrieron el nuevo flamenco y nos abrieron los ojos a nuevos sonidos que llegaban de Inglaterra como New Order.
Casualidades del destino, y yo de mudanza de vinilo......

Ruta 66 : Yo también soy de los de Louie Louie

En su columna en El País hace pocos días Diego Manrique hacía referencia a un aniversario.
Ruta 66 cumplia hace pocos días 25 años , 276 números jalonan su dilatada experiencia, la revista ha recibido pólvora y medallas en su polvoriento camino editorial.

Fueron referencia en su momento en mi vida , artículos escritos con pasión, arqueología rock, profundidad, en alguna ocasión con las orejeras puestas; alimentaron mi fervor por la música durante muchos años, recuerdo aquellos días de invierno esperando la segunda semana de cada mes para comprarla .Con cada número nuevo me embarcaba como un Tom Joad en un viaje literario estudiando sus páginas en blanco y negro coast to coast en busca de un mejor futuro inmediato. La revista ,como " the mother road" , constituyó mi itinerario iniciático musical, acompañado de propuestas de lecturas alternativas y comentarios sobre películas como bad taste.
Como homenaje particular escribo hoy estas palabras de agradecimiento acompañado de un itinerario por la mítica canción que un día conduciendo creó BobbyTroup a ritmo de jazz, después evolucionaría con acordes furibundos....
Yo también soy de los de Louie Louie
Así comenzaba el primer número en su portada:

Halloween part five

Fin de fiesta.....thats all folks ¡¡¡¡

Halloween part four

¿ Truco o trato?

Halloween part three

En mi adolescencia Halloween llegó con las películas, los comics y en forma de juegos de mi Spectrum...
El la calle sonaban ecos de Madrid de nuevos grupos que llegaban....

Halloween part two

Halloween part one

En mi infancia no existía Halloween, en mi adolescencia llegaron señales sobre Halloween en forma de película con Jamie Lee Curtis. Mis hijos si viven Halloween.
Por mis manos y mis oídos han ido pasando múltiples bandas recreando esa tradición anglosajona que ha llegado para quedarse. Jack o´Lantern está en nuestras casas como preludio de la Navidad. El trick or treat , los zombis , murciélagos, vampiros reinarán en tamaño mini una vez más.
Mi banda sonora espontánea evita tópicos como el Thriller, o cosas de alguna película ya colgada en este blog.Por supuesto mi rey de esta fiesta sería el gran Screamin´Jay Hawkins .......

Premio nobel de proto punk : Los Saicos

Buscando una referencia del último nobel de literatura respecto a sus años franceses en los sesenta , internet me abrió una ventana al pasado limeño rockero . Momento ajeno a las tribulaciones que narra en sus libros Vargas LLosa que yo descubría en mi juventud. Mis nexos de la infancia con Perú hasta ese momento no habían pasado del " Cholo Sotil " , futbolista de aquel Barca de Cruyff durante los primeros 70.
Antes de que pasasen los Stones por Perú, en el año 1964 en Lima sonaban los primeros himnos proto punk; cuatro jóvenes desplegaban un beat cavernícola de temas propios cantados en español: Los Saicos ( nombre mezcla de sádicos , Psycho de Hitchcock o los relojes Seiko de la época).
El testimonio de los Saicos quedó grabado en 6 singles ( reeditados como "wild teen punk from Perú 1965" por Electro Harmonix ). Descubrí hace años canciones como "salvaje y demolición" o" el entierro de los gatos", su música conjuga un lado tranquilo a lo Buddy Holly con el espíritu de los Sonics.
45 años después están más vivos en el recuerdo, Los Saicos se acaban de reunir para "demoler " los escenarios hace pocos días en el Funtastic Drácula Festival en Benidorm. A los que no llegamos a tiempo nos queda esperar por el documental " Saicomanía: The world should know ".
Es la hora de demoler, demoler, demoler , demoler.....

Concierto Mil Años

Oliñas veñen , oliñas veñen e van….

48 horas para el concierto del verano en mi tierra, con todas mis reservas y respeto a los asistentes me parece uno más. Another Xacobeo , sensaciones de improvisación y querer y no poder……

Quizá sea porque tengo grabado en mi recuerdo aquel maravilloso concierto en tiempos de bonanza patrocinada por promotores públicos. El concierto de los mil años.

Un cartel nunca visto en un único evento en nuestro país, con pretensiones de heredar el espíritu de un Woodstock galaico. Fallaron Van Morrison, la Velvet, James Brown o Brian Ferry.

.Julio de 1993 – La Coruña - 6.000 pesetas.

Podría sumar mil años la alineación formada por Chris Isaak, George Benson (que sustituyó a Gary Moore), Neil Young con BookerT & the MGs y Sting en la primera noche.

Subieron al escenario el segundo día John Mayall, The Kinks, Robert Plant y Bob Dylan.

Finalizaron el espectáculo Eric Burdon, Bo Diddley, Wilson Pickett, Jerry Lee Lewis y Chuck Berry.

Yo si estuve allí, en el escenario de muchos de mis recuerdos futboleros, el estadio de Riazor , no era el marco más adecuado, pero cerca de 90.000 personas saltaron ante un cartel de ensueño de músicos entregados con auténtico rock´n´roll con pocas muestras de divismo.

Tres días que tengo marcados en mi existencia , viejos rockeros en directo, sueños de vinilo arrugados como las fundas de los lps desgastadas por el uso.

Apenas quedan testimonios en la red y hoy es un día oportuno para rememorar. ¿quién estuvo allí?

El País

El País

La Voz de Galicia

La Voz de Galicia

ABC

Testimonios sonoros de gratos momentos que me recuerdan a aquellos tres mágicos días. ( me ha sido imposible localizar vídeos del concierto, sonaban cosas así....)


Brillaba el sol ante unos majestuosos hermanos Davies

Pido vez : pala y bola

Días de ping pong.
Regresó el tenis de mesa a mi vida en forma de kit de regalo vacacional. Treinta años atrás recorría las calles a diario con mi funda a cuadros que protegía mi pala y dos bolas nitakku. Mi objetivo era ser el rey de mesa cada tarde en la sociedad a la que acudía el mayor tiempo posible. Para ello había que optar por una mesa habilitada con posibles rivales asequibles. ¡ pido vez! pala y bola....
Con las horas de juego al aire libre en aquellas mesas de cemento progresaba mi técnica y conocía nuevos rivales más cualificados, nuevos trucos y técnicas de i+d domésticas pegando nuevas gomas , empleando la nevera para provocar nuevos agarres. Con los años fui abandonando la raqueta menor por nuevos retos intentando emular a Connors....
Recuerdo las pachangas en casa de José María después de las copiosas comidas , o el juego del spectrum con palas fantasma que ahora emulan los iphones , los chupitos de anís por punto perdido o el sonido estéreo discotequero provocado por 5 partidas simultaneas en las salas de juego.
Para recrearlo tenemos poca música adecuada con ese mágico pin pon por sonido nada mejor que la mejor película de ping pong de la historia, Forrest Gump, que recrea las escenas de tenis de mesa al ritmo de los DOORS con Hello I love you, People are strange y Break on through
OOOO las mejores jugadas al ritmo de Offspring , o algo de OK go jugando una partida...
Al saque , definitiva.....

En tierras de Celentano

Tres semanas de desconexión en tierras lombardas. Sol, lagos, birra Moretti, piadinas, manchas de nutella y música italiana.
Para regresar a mundos virtuales necesito canciones del padre espiritual de Italia , el inigualable Adriano Celentano. Rockero, actor, showman, Celentano lleva 50 años reinventándose día a día. Este milanés de 72 años originario de la vía Gluck me lleva acompañando desde los tiempos de escucha diaria de Flor de Pasión. Sólo dos vinilos gastados de greatest hits fueron suficientes para encontrar la canción adecuada para cada momento......
Capaz de adelantarse a sus tiempos con soul rap en Prisencolinensinainciusol........ acompañado de una joven Rafaella Carrá.
Católico ferviente que transformó el stand by me en el Preghero de nuestros padres.
Apareció de joven rockero en la mítica película de Fellini, La Dolce Vita.
Oficiante del himno no oficial de Italia " azurro".
" Forza , salutti a tutti, baccione, auguri a boca di lupo e apresto pino ".....

Os Mutantes : psicobrasil

Música para una resaca mundialista.
Mi primera impresión clara de un mundial se refiere a Alemania 74. En aquella época yo quería ser Sepp Maier. Fútbol en color con escenas difuminadas en el recuerdo: la naranja mecánica, las dos Alemanias o la Polonia de Lato. Desde entonces pasaron muchos mundiales de penitencia hasta el día de ayer.
Un poco de viejo rock brasileiro puede ayudar a superar el largo día después.
Os Mutantes surgieron en los sesenta en un pais con pasión por el deporte de la pelota y poca afición al rock´n´roll. Psicodelia y tropicalismo en el país del fútbol samba en la época del mejor equipo de de la historia, el Brasil del año 1970.
El grupo cortó su trayectoria a los pocos años hasta que David Byrne los resucitó en los 90 con everything is possible.
Música alternativa para un lunes diferente...